INSOMNIO

Ya desde hace un tiempo tengo un texto dando vueltas alrededor de mi mente, por razones que no quiero detenerme a explicar este no se había manifestado, en pocas palabras quería evitar escribir cosa alguna, precisamente en estos días se cumplen las primeras cuatro semanas de una cuarentena obligatoria, tienen una parte significativa de la población recluidas en sus domicilios la mayor parte del tiempo. Son muchas las cosas que se han dicho y hecho en estos momentos, un numero infinito de listas ,cifras y números que cada vez van perdiendo significado alguno; Como si al entrar hubiéramos vuelto a salir en esta existencia que reduce a cada individuo a estadísticas abstractas acompañadas de Nonsense-chores,una detrás d la otra  y después de un excesivo frenesí se nos obliga a detenerse solo para continuar instantes después .Lo más amargo y desconcertante de este sin número de hecho es no ver algo siquiera un Fotón al final de la carretera que por cierto se haya más vacía de los que algunos les gustaría.

Actualmente y en estos tiempos de encierro, recuerdo un hecho no muy relevante, llevo dos diarios que realmente nunca han funcionado como tal, uno virtual y el otro físico, además de eso nunca los he hecho de la forma o como se supone que deben consignarse. Un diario se "supone" deba ser la consigna más o menos periódica de los sucesos o sentimientos de su autor, ejemplos como como lo es el diario de Frida Kahlo o el famosísimo Diario de Ana Frank, son una ventana a las vivencias y experiencias de aquellos que los escriben, la forma más íntima y sincera de literatura si es que puedo hacer tal afirmación. Aunque no necesariamente la escritura a mi juicio es una de las formas más viscerales de arte, si no es por medio de la palabra escrita que las personas han reflejado su experiencia a través del tiempo.

Tal vez por eso es que ya no escribo o mejor dicho nunca hice mi diario contando la cotidianidad, porque me aterra relatar el abismo que es relatar la propia vida, eso significa enfrentarme al horror de confrontar mi propia existencia, que de forma intencional o no se ha convertido en un foso al que no me atrevo a observar, con recelo procuro no girar la mirada a aquel espacio oscuro e inhóspito que representa el vacío de mi alma. Cual cascaron que palidece ante la crueldad del tiempo me niego a reconocer en aquella triste imagen que es ese cadáver en vida a mi propio ser, reducido a menos que a una maquina rota totalmente inservible, manifestándose por medio de mi apatía total, la absurda falta de energía de disfrutar o sentir un genuino entusiasmo por aquello que antaño me generaba felicidad.

Algún día y sabiendo de antemano lo inútil de este pensamiento, cuando la carne palpite y se ahogue en sangre, cuando el alma sea más que la triste sombra de la maquina y el cuerpo deje de ser un ridículo y vacuo receptáculo inerte persiguiendo el más insignificante de los consuelos tal cual Sísifo atravesando la cornisa solo para terminar en las faldas de la montaña. 


Continuando con este sinsentido en medio de la madrugada sin haber apagado el cerebro,ahora que?.Una simple pregunta martillando mi cabeza repitiendo las mismas palabras malsonantes

De un punto a otro de la forma mas absurda caminando por pasillos interminables rodeado de un luz estroboscopica,pasos que no se escuchan mientras la sordidez de la realidad cae lentamente sobre un suelo de madera cubierto con sangre y sudor siendo testigo del horror de las victimas de la cinetica luminica que posee los cuerpos de los individuos minuto a minuto sin dejar nada detras de su rastro.-Ahora que,la pregunta persiste esperando una resolucion,respuestas que nunca seran dadas ,Nada es todo justo eso es lo esencial de la vida,el constante flujo de la energia y la materia que usa la carne como vehiculo de todo lo que es  y no ha sido en el hoy o el ahora.

Data/27-04